Aqui onde o mundo está quieto, aqui onde todo o problema parece
Ventos mortos e ondas gastas tumultuam, em sonhos duvidosos de sonhos
Eu vejo o campo verde crescendo, para colher pessoas e semear
Para a colheita tempo e sega, um mundo sonolento de correntes
Tristeza do jardim de Proserpine
Alado no jardim de Proserpine
Coroado no jardim de Proserpine
Lá vão os que murcham, o Os velhos com asas tecidas
E todos os anos mortos se arrastam para lá, e todas as coisas desastrosas
Sonhos mortos de dias abandonados, botões cegos que as neves abalaram
Folhas selvagens que os ventos tomaram, Varetas vermelhas de molas arruinadas
Estou cansado de lágrimas e risos, e homens que riem e choram
Do que pode vir daqui em diante, para homens que semeiam a colher
Estou cansado de dias e horas, botões queimados de flores estéreis
Desejos e sonhos de poderes, e tudo menos o sono
De muito amor de vida, de esperança e medo libertados
Agradecemos com breve ação de graças, quaisquer deuses que possam ser Que nenhuma vida vive para sempre, que homens mortos se levantam nunca
Que mesmo o rio mais veloz, ventos em algum lugar seguro para o mar
Não temos certeza da tristeza, e a alegria nunca foi certa
Hoje vai morrer amanhã, o tempo se inclina para a isca de ninguém
E o amor cresceu fraco e irritado, com os lábios meio arrependidos
Suspiros e com olhos esquecidos, chora que nenhum amor dura
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