Para mim, bom amigo, você nunca pode ser velho,
Pois como você era quando primeiro seu olho eu olhava,
Tal parece sua beleza ainda. Três invernos frios
Ter das florestas sacudiram o orgulho de três verões,
Três lindas nascentes para amarelar o outono
Em processo das estações eu vi,
Três perfumes de abril em três Junes quentes queimados,
Desde a primeira vez que te vi fresco, que ainda são verdes.
Ah! no entanto, a beleza, como um ponteiro de mão,
Roubar de sua figura e nenhum ritmo percebido;
Então, seu doce tom, que ainda pensa, fica em pé,
Movimento e meus olhos podem ser enganados. :
Com medo de que, ouvir isso, tu não envelhecida;
Ereis que você nasceu foi verão de beleza morta.
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