A honra marchou corações corajosos
através de nossas ruas da cidade
Juventude alegre corrompida, poluída,
pelo toque de aço letal
Meninos feitos homens que foram enviados naquela época,
para ser nossa elite de terras.
Para se juntar em batalha em solo estrangeiro.
Para ser os poucos escolhidos.
Guerra é Guerra; nada mais.
Barulho violento e chuva,
Metal quente grita, carne rasgada espirra
Sangue, lama, medo, dor;
Guerra é guerra; nada mais.
Pelo toque rápido da guerra, uma vida se quebra,
olhos implorantes não deixam nada de não dito.
A mão se solta lentamente
e quando a Morte grita seu triunfo,
um rapaz responde.
Guerra é Guerra; nada mais.
Alguns retornaram, os "Lucky Ones",
para a segurança, amigos, para fazer as pazes,
para aliviar a dor - para sentir o mesmo.
Para dar a mentira da mãe para acender a chama do orgulho.
"Ele morreu por todos nós, sem medo - sem dor."
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