Ela cerejas no seu chapéu, velho.
Acredita-se que é verão.
No sol, ele s'sent tranquilizou.
Parece senhora qu'la com um
foice é inverno que faz o seu trabalho.
não é que leva à vida
Mas é a velha modismos:
ama cadeira e sua cama,
Mesmo que o mundo pára aqui
a cabeça de ela como um armário, velho,
e memórias arrumado
Como os lençóis, fronhas seus.
o primeiro cartão de dança,
a partir do momento da valsa, que era errado
um pequeno pedaço de véu branco
do tempo de que s'mariait criança
de seu fogo herói, uma cruz de guerra
do penúltimo última guerra.
ela cerejas no seu chapéu, velho.
acredita-se que é verão.
não é mais parte do tempo.
ela cem anos, tem mil anos.
é dobrado, é amassado
Como um jornal do passado.
ela fotos de família, velho.
no buffet, eles são
E ele classifica sorriso no rosto.
são as crianças fazem as crianças pequenas < br /> e os filhos dos miúdos lil.
são aqueles que viriam muitas vezes
Mas isso não tem auto para isso,
aqueles que não a têm tempo, não habitada há
Depois, há outros que não pensam.
Ela cerejas no seu chapéu, velho.
Ela quer s 'fazer crer que é verão.
ela cerejas no seu chapéu, velho.
acredita-se que é verão.
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