I enxame deserta de distância, como o vidro ...
Quente, e, como febres,
eu sou como chama.
Eu sou a morte ...
Pois eu, eu tecer nossas blasfêmias ...
Wicthes me pintado,
Como os mistérios me criou ...
Como onde os poetas respirar,
I foram tecidas em blasfêmias.
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