O choro do cavador
Eu
Só o amor, só o saber
conta, não ter amado,
não ter conhecido. Dá aflição
a vivência de um consumado
amor. A alma não cresce mais.
Aqui no calor encantado
da noite que está cheia aqui
entre as curvas do rio e as visões adormecidas
da cidade espalhadas de luzes ,
ainda ecoa milhares de vidas,
desgraça, mistério e miséria
dos sentidos, fazem-me inimigos
as formas do mundo, que para ontem
eles eram meu motivo para existir
Entediado, cansado, expulso, por negros
praças de mercado, tristes
ruas ao redor do porto fluvial, < br /> entre os barracos e os armazéns mistos
até os últimos prados. O mortal é o silêncio: mas para baixo, no Viale Marconi, na estação de Trastevere, parece ainda doce à noite. Para as suas alas,
suas townships, eles voltam à luz
motores - de macacão ou com calças
trabalhando, mas impulsionados por um ardor festivo - jovens
, com os companheiros nas selas,
rindo, sujo. Os últimos clientes
conversando em pé no alto da noite, aqui e ali, nas mesas
das salas iluminadas e meio vazias.
Soberbo e cidade miserável,
que você me ensinou o que feliz e feroz
os homens aprendem as crianças,
as pequenas coisas em que a grandeza da vida em paz Acontece que, como
indo duro e pronto na multidão
das ruas, vire para outro homem
sem tremer, não se envergonhe
para ver o dinheiro contado
com os dedos preguiçosos do carregador
suando contra as fachadas corridas
em uma cor eterna de verão,
para me defender, ofender, ter
o mundo diante dos meus olhos e não
só no meu coração, para entender
que poucos conhecem as paixões
em que vivi:
isso não Eu sou fraterno, mas eu sou
irmãos precisamente em ter
paixões de homens
que felizes, inconscientes, inteiras
experiências ao vivo
desconhecido para mim. Stupendous e miserável
cidade que você me fez fazer
experiência dessa vida
desconhecido: até me fazer descobrir
o que, em todos, era o mundo. < br />
Uma lua morrendo no silêncio,
que vive nela, branqueada entre violentos
ardores, que miseravelmente sobre a terra
vida silenciosa, com lindas avenidas , as antigas
pistas, sem dar brilho à luz
e, em todo o mundo, reflete-as
lá em cima, um pouco de nuvens quentes.
É a noite mais bonito que o verão.
Trastevere, com um cheiro de palha
de barracas velhas, esvaziado
taverns, não dorme ainda.
Os cantos escuros, o paredes plácidas
ressoam com ruídos encantados.
Homens e crianças voltam para casa
- sob festões de luzes iluminadas pelo sol -
em direção ao suas pistas, que entopem
escuro e lixo, com aquele brando ritmo
do qual mais a alma foi invadida
quando eu realmente amei, quando eu realmente queria entender.
E, como então, eles desaparecem cantando.
Pier Paolo Pasolini
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