Agora vamos ter os girassóis
Do fim do ano
E o calor vem desumano.
Tudo irá se expandir,
crescer com as águas,
quiçã, amores nos corações.
E um santeiro, milagreiro,
Prevê a dor de terceiros
E diz que a vida
É feita de ilusão.
E um santeiro, milagreiro,
Prevê a dor de terceiros
E diz que a vida
É feita de ilusão.
Aquela que um dia o fez so nhar
Se foi com o outro
No dia em que os dois
Se casariam por amor.
Ele aluou,
Hoje o seu pesar
Sintila nos varais,
Usou as sete vidas
E não foi feliz jamais.
Toda a imensidão
Passou pela vida
E foi cair na solidão.
Mais um santo para esculpir é o que lhe vale
Pra evitar que o rancor suas ervas se espalhe.
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