Ela cobriu o espelho, escondeu sua foto na gaveta.
Os esboços que ele fez para ela estavam rasgados e rolando pelo chão.
Todas as lembranças, promessas e planos que fizeram foram arranhadas ou queimadas
enquanto Lisa deitou a cabeça para baixo para a noite.
Ainda as imagens fluíam dia e noite. Não há escapatória, não há remissão. . .
Este é nós em Paris, e este é nós em Roma.
Essa bagunça era ele em plasticene, aquelas rochas eram ele em pedra.
E ainda assim ela não encontrou nenhuma explicação por que ele partiu sem uma palavra.
Parecia uma noite tão comum.
Ainda as imagens fluíram durante a noite. Sem escape, sem remissão. . .
Queimaram seus poucos bens e o enterraram em areia.
Eles gastaram suas moedas em barras de café e calmamente lavaram suas mãos.
A única sugestão de retribuição foi a falta de intuição - deixada com mãos sujas sem luta.
Como as maldições fluíram durante a noite. Fez sua fuga, uma missão infrutífera. . .
Seu fantasma olha através das cortinas suavemente sussurrando seu nome.
Ele paira sobre mementos esmagados tentando explicar.
E talvez demore 40 anos de paciência, nadando através das lágrimas.
Ele a vigiará cada noite solitária.
Ainda as imagens fluem durante a noite. Sem fuga, sem separação.
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