Os sonhos que cresce na chuva quando a última lágrima que quebra o canal e o dilúvio carregam vocês, muito rapidamente e você não pode sentir a água fria que molha você e você respira no peixe afirmando onda preferia morrer, preferia morrer do que não viver. Portanto, os ouvi-lo sabendo que você não está aqui e no exterior como um caminho de casa, você está começando você não é deste mundo e sua esposa ciumenta e possessiva formidável deixou seu perfume em você tenaz e viscoso. Senhora morte não pode suportar brincadeiras, ela só lhe dá mole. Faça o braggart rasgada em um balcão gritando para uma cesta de caranguejos, uma tribo de bacalhau e banco cavala agitando seu punho com raiva. Mim não é minha mulher, que veste as calças. Em seguida, eles rir ou são movidos ridículo ou ingênuo e conversas mostram cada uma a seu água da bolha, os peixes empurrão, eles não vêm a você para verificar. Alguém já viu um peixe fora da água e ver a realidade?
No entanto, há muito a dizer, tanta coisa para fazer, tantas barras de serrar com os dentes restante. Há tantos estar morto em você, viajando cemitério lembrança carne e sangue de esperanças não realizadas, mortos em vôo. Tanto ódio que é omissa quanto para recuperar o fôlego, tanto amor nunca tão verdadeiro como quando dói muito a dizer, contanto maneira de não esquecer que o outro cruzes e nós corremos para atender todo o gotejamento boca vermelha, de uma válvula que mastiga ainda. Há tantas verdades que só servem para mentir, tanta merda para cada dia da minha bunda. Há tudo o que comer eo que nós matamos, há tantos amigos hoje que as palavras de descarga que lisonjeiam o meu ego, como garupa de um cavalo arar e mergulhando no sulco impuro final. Há tantas mechas, mulheres espumantes que perfuram meu espaço escuridão de um momento, só um momento, você não está fazendo a minha cara.
Há tantas coisas você, então a maré vai e peixe com ele. Em seguida, plantada na lama você sabe que ela está esperando e que, como a água vai para baixo sob a pele a sensação que recupera sua propriedade, você pertence a ele, então ela vai te levar para casa e você se recuperando-lo em suas fronteiras cama fria e ele vai congelar seus sonhos para que não te afogar lá, e ainda assim você sentir seu corpo e murchar murchar sob o gel como que dentro de suas ondas do coração e até mesmo uma noite de espera se você deve pressões para perguntar por que não deixar a história béton.Cette não é mais seu. Ele morreu há muito tempo o talento do homem jovem e bonito, só há raiva que amanhã vão segurá-lo, mamães endureceu pelo frio com apenas a força para chorar sob a porra da chuva, onde os sonhos nascem prostitutas
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