As cartas que você escreveu para mim no lápis
eu engomados
E nas fitas que você me enviou
eu gravei músicas Patagonia
os gaúchos trote vai me dar forma mais
Oriente e do Ocidente estão em mim
dente Y é mais esperança nos quatro ventos
os poetas presos
escrever com pedaços de
farpado Encharcado em sua
sangue Às vezes um grito rasga o acampamento
as pessoas dizem "Isso não é verdade"
Nós somos um rebanho, sem memória
meu filho, quando você vem para me ver
Traga-me um figos pretos de nosso jardim
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