Há algo sólido, formando no ar,
E o muro da morte é reduzida em Times Square.
Ninguém parece se importar,
Eles continuar como se nada estivesse lá.
O vento sopra mais forte agora,
que funde a poeira nos meus olhos.
A poeira assentar na minha pele,
Fazendo uma crosta que não pode se mover em
E eu estou pairando como uma mosca, esperando a
pára-brisa na auto-estrada.
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