Há muitas pessoas na rua Pierre Charon.
É duas horas da manhã, o roubo deu errado,
Eu tenho uma bala no estômago, outro no pulmão.
Eu vivia em Sarcelles, na Champs Elysees'm morrendo.
Eu vejo toda a França das profundezas da minha escuridão.
catadores está aqui, a morte não está chegando somente.
Eu gosto da humana conn'rie funeral oração
os olhos dos curiosos como única mortalha.
Isto é feito para sua boca, você ' é um pequeno bastardo, não é
luto port'ra, ele é feito para a sua pele.
o padeiro canto esquerdo seus
fornos para vir cuspir no meu corpo já frio,
Ele disse: Eu não sou racista, mas ainda assim, os wogs, />
O Sr. Moi, j'vous que eu fiz Indochina
diz um ex-Pará alguns insistente,
Esses caras c a leste da escória, é pior do que o Viet Minh,
deve descer primeiro e discutir depois.
isso é feito para sua boca, você n '' é um pequeno bastardo, não é
luto port'ra, ele é feito para a sua pele.
os rapazes que estão lá vão s'faire curso Lynch 'mento,
Se não continuar a dizer que o assassinato policiais,
que é um ser humano, mesmo que seja feio,
E a minha morte não é nada legítima .
e se eles pegaram a sua mãe ou seu irmão como refém
diz um pai boina em uma jaqueta de couro jovem ;?
o que se fosse o seu filho que estava deitado no chão nariz
em sua miséria? respondeu o jovem para terminar.
Isto é feito para sua boca, você é um bastardo, não é
port'ra luto, c ' bem feito para sua pele.
E cassis cavalheiro branco continua seu delírio
já convencido de que minha alma ao diabo,
que a minha morte foi muito fresco, eu merecia pior.
espero que no inferno que eu r'trouv'rai estes pobre.
Eu não sou um herói Eu tinha j'méritais c'que,
Eu não estou reclamando, eu quase sorte
Quando eu penso em meu amigo, ele só é />
bem feito para sua boca, é apenas um pequeno bastardo, não é
port'ra luto, ele é feito para a sua pele.
Ela não fez dezessete anos que a menina chorando
pensando que seus pés não é um homem morto,
que é um policial ou um gângster que se importa
sua modéstia como as lágrimas aquecer meu corpo.
Há muitas pessoas na rua Pierre Charon.
é duas da manhã, o meu sangue flui para o fluxo,
Este é o sangue de um bandido que sonha em milhões.
Eu tenho um milhão de estrelas dentro do meu túmulo,
Eu tenho um milhão de estrelas dentro de meu cofre.
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