Eu tinha escrito tudo aos dezessete anos, as músicas que marcaram minha vida, as mulheres que conheci, tudo estava lá, em um caderno xadrez branco. Eu só segui os passos, não exigiu muito talento. Eu não era o Messias, nem Heidelberg nem Stockhausen, eu nem era judeu, apenas um rapazinho do Ménilmontant, um fabricante de melodias como se estivesse arrastando toneladas deles nos corredores das gravadoras nos primeiros anos. setenta.
(Ei, me diga que você está brincando!)
Não, eu escrevi tudo aos dezessete anos, todas as músicas ingênuas que têm apostou minha vida.
Eles estavam dormindo em uma grande mochila, você só tinha que cavar nela. E diga "escute o que eu compus ontem à noite". E os olhos dos editores começaram a brilhar como os olhos das crianças na véspera de Natal. Foi engraçado ver. "Vá em frente, toque de novo, pegue sua guitarra". E eu repassei a triste canção e fui ao estúdio para fazer a maquete. E eles ligaram para o artista ou seu diretor artístico ou para a máquina legal e ele foi embora para um disco e era a festa todos os dias.
(Apenas no caminho, esse é o caminho Yo!
Heaven Island, ok
Esse é o caminho, yo! Ok
Apenas no caminho, yo! Heaven Island)
(Foi bola, desta vez, não?)
Sim, cara, era bola, e havia beleza por toda parte, artista, atriz, cantora para fazer tudo. O olhar para agradar você, selva, gardênia no ar e, sentados no bar do Élysée Matignon, Depardieu, Dewaere, os novos bandidos. Gainsbourg na mesa dos fundos, antes de ser Gainsbarre, o homem com a cabeça de repolho. Bom cara, cara, ficamos nos perguntando todas as noites porque ele estava fingindo ser um alcoólatra e louco.
(Apenas no caminho, é assim, yo!
Heaven Island, Ok
Esse é o caminho, yo! Ok
Apenas no caminho, yo! Heaven Island)
(E depois, cara, conte como foi antes dos anos oitenta vinte batatas fritas)
Disco, disco, discoteca em todos os andares. A negra de cento e vinte anos e a loira morta de raiva. Não, estou brincando. Nós já gostávamos de negros e brancos. Ébano e marfim, preto e branco, todas as misturas. A música não tem raça, cor, religião, tendência ou ponto de referência. Mas foi naqueles anos que eles o tomaram como refém, todos os oradores, Gueldorf e os outros, os assassinos da Ilha de Wight, os assassinos de Woodstock.
Heavenly, okay
Esse é o caminho, yo ... Ok
Apenas no caminho, yo! Heaven Island) >
(Mas como estão suas bochechas no meio do grande circo?)
Varietista obviamente, no fundo de lugares públicos, para todas as garotas que eu amava antes, Patricia Kaas em emboscada. Desorientada com bom gosto e artificialidade, sinceridade mudou de lado, desertores nem sempre foram corajosos, Waterloo recuou, silêncio nas fileiras! Eu ouvi o som dos cascos da cavalaria dos nômades bem-intencionados que tinham pouco a dizer e disseram abertamente.
(Apenas no caminho, é assim, yo!
Heaven Island, ok
Esse é o caminho, yo! Ok
Apenas no caminho, yo! Heaven Island)
(Hey, cara, você entendeu estacionado onde sua caravana nos anos estúpidos?)
Em frente ao estacionamento do Star Ac ', apenas o tempo para ver as estrelas queimar e morrer. Uma reunião de SMS, uma votação ao vivo e cai a cabeça do futuro Marie-Antoinette, o novo Robespierre.
Leo disse que a luz é apenas nas sepulturas. Desejo a todos uma boa iluminação para o pó 2000 e assim por diante. Poetas, seus trabalhos, artista de profissão, circulam, não há nada para ver! Desejo-lhe uma boa Ilha do Céu, sinceramente para você, eu sou tão longa, meu bem, John.
(É assim, ó! Heaven Island, ok
É assim, yo! Ok
Esse é o caminho, ok!
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