Os cotovelos no balcão,
Para a última bebida no bar
Um par na />
Eu me pergunto por que não aqui.
no cruzamento há um vagabundo,
Mas já é uma outra cidade,
Eu tenho um bairro tóxico,
todos eles vão para bater lá,
E ela fez-se como uma tenda,
É sempre reflete, se sente bonita,
ele olha , um salto e já estão fora,
pisada,
ao longo da fronteira das calçadas,
onde você não sabe onde termina a noite,
Onde nunca está terminado ontem,
Onde os bondes são levados em lutas,
Quando os dedos são pontas
E as caretas pensamentos,
E o graffiti são as marcas das unhas,
Que cascata para baixo ao longo das paredes,
e ainda nas calçadas,
Onde você tirou-los, encontrando-se, rendeu-se,
Com os rostos de lágrimas no chão,
Como nos tempos de guerra ......
Se não fosse apenas uma brincadeira,
isso sessenta e oito anos atrás,
os tolos são a razão,
a crítica de qualquer sociedade,
ea nação desesperada,
Isso deve ter fé e piedade,
onde ninguém vale mais do que um mestre,
E até mesmo o tempo, você sabe,
E a mudança dos tempos stan,
Como nunca são alterados
o mundo está vivendo,
Uma corrida sem fim agora,
E ela no meio da noite,
de acordo com um néon da meia arrastão não aparadas,
Taccheggia entre rotas chuvas,
com as coxas abertas e as batidas mundo,
Ele com uma faca no bolso no caminho,
para fazer o quarto, a companhia um ao outro,
Onde não há lugar
E há esperanças,
Entre as luas de lama e de sangue flores,
em uma longa trincheira onde você
Espere escondido
< br /> E rastejando no chão,
Como nos tempos de guerra ...
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