Há praga na porta
Ela implora estar entre nós
Nos sonhos de cinza de crianças aleijadas
Há doença no solo
Nada cresce deste lado de Eden
Nem no abismo anseio
Isso é tudo para os corações dos homens
Nem no puxão esqueleto
Da maternidade que amaldiçoa todos com a vida
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Há uma doença no ar
Ela agarra a garganta da virtude
Torção do rosário nas mãos de couro
E oferece oração por mim
E eu lutei O Deus dos homens
Por toda a minha vida
Mas agora estamos sentados na mesa juntos
Quebrando pão e bebendo vinho de sangue
Passamos as menores horas
Olhando para o vazio entre o sono e os sonhos
Que se estendem do ventre ao túmulo
Então sinta a mão morta do puritano enquanto ela estrangula toda a vida
Então aperte suas mãos e dobre Seus joelhos quebrados
Para ninguém mais, e suas confissões
De culpa sem valor, não são sua graça salvadora
E assim você busca a redenção na mão do puritano
O inferno que você encontra aqui não é suficiente para você?
Para encontrar a sua redenção
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