Outro ano morto, ea lua da colheita;
As folhas queimadas são o legado do camponês.
Knelling, como a bochecha do Verão é kiss'd--
Shivering do olmo, ela está entomb'd.
O feno do wain range através do campo
Como o poeta Os fogos do outono scorch todo o mundo.
Eles são fascinados pela roda do moinho,
Claro e cortando com o beijo de Proserpine.
Abençoe o sol, enfeitado em uma magnífica disposição -
Frost, ea dignidade de luz sem chama,
A casa de campo do eremita, formada em bruto de pedra--
Fumaça rolando lentamente atrás da Flor do pomar.
Como um cairn, as pedras são alinhadas no silêncio;
Arrayed por uma mão bloodless, para fora através dos véus.
O tempo é facilmente rasgado enquanto as forquilhas se torcem,
Torce tão facilmente através de seus cabelos dourados.
Estações que matam os anos ...
A morte que mangles corações ...
Os amores que perdem seu brilho ...
Tombs que são esqueceu ... < Br> A escuridão aguarda por trás do dia de sofrimento.
Homens que desperdiçam vidas em busca do Céu.
Pedras estão soluçando em um campo vernal.
Pensamentos de primavera e cascatas antes de morrer.
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