Minha cama é um jardim onde todas as vozes se encontram
Mãos deslizam através da água debaixo do meu travesseiro
Pedras como a chuva lavar as horas
As mãos no meu relógio sexo murchas flores
Trovões silenciosos choram me para dormir
Cair da borda tão íngreme
E se meus olhos tímidos da manhã
Meus lábios irão provar frutas não amadurecidas
Palavras sem o chamado da linguagem do passado
O futuro foi o dia anterior ao último
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