A morte é real
Alguém está lá e então eles não estão
E não é para cantar
Não é para transformar em arte
Quando a morte real entra na casa, toda a poesia é burra
Quando eu entro na sala onde você estava
E olho no vazio
Tudo falha
Meus joelhos falham
Meu cérebro falha
Palavras falham
Crostos de lágrimas, catatônicos e crus
Eu desço e lá fora e você ainda recebe correspondência
Uma semana depois que você morreu, um pacote com o seu nome veio < E por dentro foi um presente para nossa filha que você mandou em segredo
E desmoronou lá nos degraus da frente Eu lamentei
Uma mochila para quando ela for para a escola daqui a dois anos
Você estava pensando à frente para um futuro que você deve saber que no fundo não o incluiria
Embora você tenha arranhado o precipício que estava caindo
Sendo engolido em um silêncio sem fundo e real
< É mudo
E eu não quero aprender nada com isso
Eu te amo
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