Você vê-lo em que o ar de alta pressão, a sentir uma temporada estranha?
Mas à noite o nevoeiro diz-lhe em uma respiração que o deus do inverno chegou.
Você ouve um avião que se afasta ? Você ouve o som de um piano,
de uma melodia Mozart que tentativa e erro, mas o sentido da verdadeira não é?
Você sente isso por causa dos pátios molhadas, conduzir a morrer em prados,
a linha pálida de velhas feridas, por agora não enviar cartas?
Você vê o som dos contos de fadas off? Você sabe que não somos mais?
Nós não somos um avião ou um tune-up, estação, pátio ou um gramado ...
Você sabe o cheiro de estradas desertas levando a descobertas velhas
e nafta, molduras, chaminés corroído, para os subúrbios misteriosas, />
você sabe que cor han nuvens baixas e cadeiras de um antigo terceiro grau?
a angústia que dá infinitas planícies? Você só quer me ea vida,
de um dia comum, uma costa estéril? Você sabe que não somos nada?
Nós não somos uma rua nem melancolia, um trem ou um subúrbio,
que não são descobertos cada lado desbotada, somos nem de dia, nem a vida ...
estamos a poeira de um canto sombrio, nem pedra puxado para dentro de um copo,
o snap do sol em um campo de trigo, nós não somos, nós não somos, nós não somos ...
ele tira o céu e que a alta pressão é uma segunda filmes novos,
é o grito de sempre dizendo lentamente:
"nós não somos, nós não somos, nós não somos ..."
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