canções J'veux qu'mes são abraços,
ou punhos no rosto.
Quem é qu'ce eu me atacar,
Eu quero movê-lo em cadeiras.
então me escute um pouco
shoot-pontas e nariz-d'bœux,
brega, a folkeux, journos.
a partir de então que não é o meu nome em seu jornal
Vamos ver meu rosto na TV
Onde j'vends minha sopa envenenada
Você tem um pouco inchado.
Eu não estou cantando para os meus amigos,
E J'Peux ser desagradável como um cão.
J'déclare não com Aragon,
Qu'le poeta está sempre certo. < br /> mulher é o futuro de idiotas,
E o homem não é o futuro de qualquer coisa.
Eu, meu av'nir está em zinco
a partir de um bistro mais baixa qualidade,
Mas bordel, onde é que eu coloquei minha arma?
Eu estou indo para 'deixar emboucaner
para fascistas, não os gaúchos,
Todos estes pauvr'mecs lavagem cerebral
que foder a minha rebelião à sepultura.
m'traitent Qualquer um dos />
nunca iria ler Renaud está morto, ele é recuperado
Todos estes lil burguesa incurável />
que viverão velha vida de decadente,
tem tudo na boca um cadáver.
T't'façon, j'chante não para estes texugos,
e eu não disse a minha última palavra .
Isto não é sûr'ment um disco de ouro,
Ou Olympia para mim,
Quem me aderência,
Quem vai me fazer encerrar minha boca.
Ambos qu'y'aura de ódio em meus s'ringues,
Eu chant'rai para os mergulhões,
Mas bordel, onde c ' é qu'j'ai colocar a minha arma?
Não há crianças qu'les na rua
Quem m'collent ass para uma foto,
são até mesmo os policiais que me cumprimentam,
que querem j'signe em suas tampas.
Eu j'crache, e j'crie alto
Qu'le azul me faz vomitar,
Qu'j'aime não funcionar, a justiça eo exército.
não é amanhã que m'verra caminhar
com os idiotas que vão às urnas < br /> selecionar o que f'ra morrer.
Me, naqueles dias, J'reste minha turne.
luta foda grime
Todos os sistemas nojento!
Eu não posso recolher as bandeiras
o que quer que o escuro a mais bela noite.
a Marselhesa, mesmo reggae,
que sempre me fez vomitar.
As marchas militares, ele m'déglingue
E votr'République me j'la rod,
Mas o inferno, onde está a minha arma colocar qu'j'ai ?
Eu estava em seguida, puxou a faca,
uma noite em metro St. Michel,
eu jogar mais pés em uma demonstração
sem Nunchak 'ou coquetel
em Longwy como Saint Lazare
Mais slogans flicards rosto,
Mas armas, pavers, granadas!
gritar contra a punição
rolando Bastille-Nation
Quando meus irmãos morrendo na prisão
Ele dá uma boa consciência para idiotas,
para d'bœux pontas de nariz-and-shoot
Quem foder minha rebelião à sepultura.
Se alguma vez j'me boca r'trouve para baixo,
s'ra qu'ça Claro de culpa de Baader.
If'm morrendo nariz para a sarjeta
s'ra qu'ça Claro da falha Bonnot.
por agora, minha boca está no zinco < br /> no bistrô dos mais ínfima qualidade,
Mas cuidado Eu coloquei minha mão sobre a minha arma
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