Média são os ventos que rasgam as palmas das mãos
Um pequeno bebê está chorando, então acalma
E maldições tocar para fora, em vez dos salmos
Eu não sei
E preto são os sons arrastados dos trens
Eles deixam um rastro de ferrugem nas chuvas
Grandes Lagos estão derramando através dos Great Plains
Eles engolir tudo
Oh não, oh não
Junta-se as janelas e disparar contra os corvos
e colocar cada coisa poder baixo
Bem, eu não sabia que dia em que eu caí
em Terre Haute no Paris Hotel
Onde eu perdi algo que eu nunca tinha vender
Eu deixo
Agora, tudo o que eu vejo me mantém com medo
Conto os anos pelas marcas que eles fizeram
E ver o sol a partir de um círculo de sombra />
Oh não, oh não
Junta-se as janelas e atirar os corvos
e colocar todas as forças coisa baixo
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