Um vigésimo sétimo dia de Maio do ano de setenta
Um homem sobe em suas derrotas,
Solicita a palavra antes de ir louco.
Não é um homem é um malabarista de uma geração.
Há um homem, é, talvez, um objeto de diversão,
Uma história brinquedo comum
Com um monograma que diz tolo.
Esse homem é me (bis).
Mas devo dizer que aconteceu de eu ter nascido no passado
E eu não vou voltar.
É por isso que um dia eu me encontrei isso,
Com um pé lá, onde a morte vive,
E outra pairando pé, procurando um lugar
recuperar a terra do futuro para descansar.
Então, eu e meus irmãos
Com um precipício na />
Agora eu quero falar sobre poetas,
De poetas mortos e poetas que vivem
Em muitas crianças meninos desta />
deve ser dito que algumas pessoas morrem
de sua parte,
para vivê-lo à vida o seu tamanho tem que doer.
A nossa vida é tão alto, tão alto
Que a tocar quase tem que morrer, então viver para
(bis).
Eu não ignora isso me toca,
Eu não me arrependo porque eu não tenho culpa, mas queria
Todos têm poder de lá jogar morte
Ou a vida no futuro
eu não posso alcançar.
E isso não significa que eu começar a chorar.
Eu sei que tenho que continuar navegando,
Mantenha exigiéndome cada vez mais
Até continuar ou explosão.
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