Saímos em um dia chuvoso, fomos embora de nossa terra
que já foi chamada Itália, e saímos derrotados pela guerra.
Eles trocaram nossas raízes com um futuro de sapatos apertados,
e lembro-me que era frio o inverno de quarenta e sete ... e nas ruas uma canção da morte, como mil martelos malucos,
nossas vidas embaladas na melhor das hipóteses, nossos corações aturdidos
Nós escalamos o navio branco, como o início de uma aventura,
com uma gota de esperança, você disse: "Não tenha medo!"
E eu me lembro de um homem gigante , de sua imensa ternura
capaz de desmoronar montanhas, para ele foi o suficiente uma carícia.
Mas sua força, a força de um pai, dia a dia foi consumida,
em pé na frente da janela, olhou para um ponto no vazio, ele disse:
Ah ... como é feito? Para morrer de melancolia por uma terra que não é mais minha,
mal, deixando meu coração do outro lado do mar ...
Eu vim procurar meu pai em uma espécie de cemitério,
entre bens domésticos abandonados e mil faces em preto e branco,
vestígios de pessoas varridas pelo furacão do destino,
o que resta de um êxodo, agora, repousa em
E nós descemos do navio branco, as crianças, as mulheres, os idosos,
nos chamaram de "fascistas", nós éramos apenas italianos, italianos esquecidos em algum canto da memória, < br /> como uma página arrancada do grande livro da história ...
Ah ... como você faz isso? Morrer de melancolia por uma vida que não é mais minha.
que coisa ruim é, se eu ainda procurar meu coração do outro lado do mar ...
Quando amanhã você chegar na estrada meu país, por favor, acaricie-me a torre do sino, a igreja, minha pequena casa.
Pare um momento, apenas por um momento,
sobre os túmulos do antigo cemitério,
e diga-lhes para morto, diga a ele, por favor,
não vamos esquecer.
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