Fora de um imbecil
Está rastejando para fora do seu buraco
De costas de costas preto
Olhe para fora macacos sortudos
Uma senhora com plástico vermelho
Saxofone forrado chutes lábios
Medos e lágrimas lançam fósforos
Olhar macacos sortudos
Estou no número 7
Trabalhando neste mundo um onze
Nas minhas costas, na minha cama
Toda manhã de manhã
Toda manhã de manhã
Eu nasci morto de louco. Nascido louco; nascido morto
Boulevard cucarachas tentando parecer Bowie
Tentando ficar doente como Mick
Cuidado com os macacos da sorte
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