Sal nevoeiro nos prados brancos
como um cipreste em cemitérios
um sino que não soa verdadeiro
marca o limite entre a terra eo céu.
Mas você que ir, mas você permanece
ver o amanhã, a neve vai ser ido
rifioriranno as alegrias
passado com vento quente de outro verão.
a luz parece muito morra
na sombra incerta de um devir
onde até a madrugada se torna noite
e os rostos parecem caveiras de cera
Mas você vai, mas fica
até mesmo neve vai morrer amanhã nós ainda vai adorar
perto
na temporada de espinheiro.
chão cansado sob a neve
dorme silêncio de um sono pesado
o inverno recolhe sua fadiga
de mil séculos de um amanhecer antigo
Mas o que você está, por que você está ficando?
outro o inverno voltará amanhã
mais neve cairá para consolar os campos
mais neve cairá sobre os camposanti.
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