Em campos holandeses as papoulas crescem
Entre as cruzes, linha por linha
Nós somos os mortos. dias curtos atrás
Nós viveu, sentiu madrugada, viu sol brilho,
Amado, e eram amados, e agora nós mentir
Em campos holandeses.
Em campos holandeses
não vamos dormir, apesar de papoulas crescem
Em campos holandeses
Em campos holandeses
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